El blog del inquisidor

23 de abril, día del libro.
La última novela de Lorenzo Silva, El blog del inquisidor, ha sido mi elección para celebrarlo, un relato que combina la novela histórica, tan de moda ahora, con las nuevas herramientas de comunicación, como son los chats, e-mails, y sobre todo los blogs, de los que todos nosotros, unos más otros menos, somos bastante adictos. A mí, por ello me lo han regalado, me temo.
El argumento de la novela es el encuentro en Internet de una historiadora, que prepara una tesis doctoral sobre el Tribunal del Santo Oficio en España, con el enigmático dueño de un blog que encuentra por casualidad y que llama su atención, Cuaderno del Inquisidor. En él se relatan los sucesos ocurridos en un convento durante el s.XVII, donde se inicia un proceso inquisitorial contra unas monjas acusadas de herejía; proceso en el que parece haber participado el autor del blog interrogando a los acusados.
La Inquisición, incluso las nuevas tecnologías y cómo han transformado éstas nuestra forma de comunicar y comunicarnos, son tan sólo la excusa para el retrato de dos soledades, o una, la nuestra desde nuestra propia habitación, ante un papel en blanco, ...o ante la pantalla del ordenador.

Hace ya dos semanas que no sé nada del Inquisidor. Aunque también podría decir que en realidad hace cinco meses, el tiempo que ha transcurrido desde que me lo tropecé por vez primera, que no sé nada de él. Nunca vi su rostro, ni oí su voz. No podría asegurar que es un hombre, ni siquiera que exista, en la forma en que convencionalmente existen las personas. Y sin embargo, haberlo perdido, el solo pensamiento de que así sea, convierte mi existencia convencionalmente irrefutable en algo inerte y sin objeto. En estos cinco meses, descubro ahora, me había habituado a ser para él. El viejo y pueril error que hace años, cuando el primer descalabro, me juré que la hija de mi madre jamás se volvería a permitir.

...Tardé mucho en aceptar que debía comprometerme a algo contigo. Pero cuando lo hice, fue con el convencimiento de que tenía sentido y lo podía cumplir. Y ese convencimiento, por eso estoy aquí ahora, no me ha abandonado.
Así que hago esto para ti, pero lo hago también por mí. Y no te engaño, me siento raro, porque en el fondo no sé quién eres, porque nunca nos hemos mirado a los ojos ni estoy seguro de que me conviniera conocerte. De he hecho, creo que en este momento estoy decidiendo, por si había alguna remota posibilidad, que nunca te conoceré. Eso es lo que me permite hacer contigo lo que no hago con nadie. Hablar directamente de mí.
Busqué una historia ajena porque no tengo la naturalidad que tú tienes para hablar de mis propias cosas. Un día me dijiste que eso quería decir que me avergonzaba de lo que había sido o había hecho y no te lo negué. Es una de las razones que me mueven a ser reservado con lo que a mí se refiere y a preferir ocuparme de las andanzas de otros. Pero no la única. Quizá tampoco la principal. Podríamos discutir qué sentido tiene contar una historia: mal mirado no es más que gastar o perder el tiempo, limitado, que podemos destinar a vivir. Pero el hecho es que las contamos, y dejamos que nos las cuenten, una y otra vez; y ya que este acto parece resultarnos ineludible, debemos encontrar la manera de hacerlo provechoso. Como consumidores de historias, escoger aquellas que nos enriquezcan, por estimulantes, por emocionantes, por iluminadoras. Como narradores, contar aquellas que podamos enriquecer, y con las que podamos enriquecer a los demás y a nosotros mismos. Por eso, justamente, me abstengo de contar mi historia.
Si tiene algún sentido contarla, extremo que antes habría que resolver, creo que no soy yo quien debe hacerlo. Disto mucho de ser el narrador que le aportaría esa consistencia que a una historia cabe exigirle: me sobrepasa, no termino de entenderla, y cada vez que la recuerdo la degrado un poco. Podría intentarlo, si algún día estuviera fuera de mí. Entretanto, renuncio: que me cuente otro, cualquiera de los que han tenido noticia de mi paso por la Tierra. Tú misma, si te apetece. Lo harías bien, seguro...
Yo me creí capaz de ponerle alma a la historia de Teresa Valle. El alma, la verdad y la coherencia que no podía ponerle a mi propia historia...

Lorenzo Silva