No estabas en la plaza redonda como de costumbre. Y ahora no sé qué hacer. Siempre te sientas en la fuente circular con dos gárgolas de la que manan sendos chorros de agua. Te colocas al lado del kiosko de revistas y dibujas retratos y paisajes imposibles de la vida cotidiana del barrio.
Yo te suelo observar desde la cafetería de enfrente, con un café templado, humo entre los labios, intentando dibujar yo también palabras, garabatos que ahoguen el vacío que siento. Tú hablas con los viejos que van a echar pan a las palomas, o juegas con los chicos de la plaza, o hablas con la vendedora de castañas. Un día me sonreíste. Yo te dije hola.
La primera vez que te vi fue en el laberinto que forman las callejuelas del barrio, te seguí. Siempre te encontraba a las cinco de la tarde 'por casualidad' al salir de clase. Ya no te encuentro, voy al café, escribo, espero y tú llegas finalmente, y te pones a dibujar. Sin embargo hoy, ya se han ido los niños, los viejos, también la vendedora de castañas, el último autobús me espera y no te vi.
Hace mucho tiempo que no te veo pintar, yo sigo yendo por la cafetería enfrente de la fuente circular de la plaza redonda. Recuerdo tú sonrisa, recuerdo cuando te dije hola. Sigo rezando, sigo esperando el milagro de nuestro próximo encuentro.
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