Está mirando detrás de la máscara,
y no aparta la mirada...
y no aparta la mirada...
Doctor Deseo - Vías muertas
...y 70 años sinMi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero...
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero...
Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.
¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada...
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.
¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada...
Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar...
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar...
13 comments:
De ese patio de Sevilla del que está tan cerca la casa donde tantos años he vivido, donde nací para tantas cosas, donde para otras perecí...
Cuantos como él habrían hecho falta???
Unos días después de su muerte, José (su hermano) encontró, en un bolsillo de su viejo gabán, un pequeño y arrugado trozo de papel. Allí, escritos a lápiz, había tres apuntes. El primero, las palabras iniciales del monólogo de Hamlet, "ser o no ser" tantas veces repetidas por el poeta en sus borradores. El segundo, un verso alejandrino: "Estos días azules y este sol de la infancia". El último...cuatro versos de Otras canciones a Guimonar...
"Y te daré mi canción:
Se canta lo que se pierde
con un papagayo verde
que la diga en tu balcón"
Ian Gibson, Ligero de equipaje.
Otras canciones a Guiomar
(perdón)
...uno de los símbolos de ese sueño de libertad y democracia que acabó tan trágicamente en julio del 36 por culpa de unos cerdos, que si hubieran podido le habrían hecho a Don Antonio lo mismo que le hicieron a Federico...
(vaya último verso). No dije nada en el post del des-Amor porque no me gusta el último tango en París, y entre eso y que tampoco me gusta Pe iba a salir de aquí calentito :P simplemente iba a citar algo de "El séptimo sello": "El amor es la más negra de las plagas". Yo diría también que la más brillante. Bendita plaga.
Abrazos esperando el Oscar para Ledger y Fincher.
Uno de los grandes, a mi me encanta su etapa castellana.
Saludos
He encontrado un enlace que al menos no se me corta y se escucha bastante bien, en versión original pero como escucho la radio no pasa nada. Está en http://rojadirecta.com/ en la que hay muchos enlaces diferentes... si tienes problemas con los argentinos, pásate a estos. Saludos.
PENÉLOPE y Alcobendasssssss!!!! Pues me alegro mucho.
Precioso post y preciosa poesía de Machado... el último párrafo debería ser de estudio obligatorio para tanta vanidad como hay en el mundo...
Estoy oyendo además mientras escribo la canción y me gusta. tiene algo de cantautor con su toque roquero que me mola... con su puntito de malditismo.
Bezos.
Bueno, con el avatar enmascarado que me he puesto estoy a tono con esta entrada.
¿Eres clásico o romántico, Senses?
Me encontraréis a bordo ligero de equipaje, casi desnudo, como los hijos de la mar.., debe ser uno de los remates más bellos para cualquier poesía de cualquier época.
No apartar la mirada tras la máscara es muy fácil; como mirarle el culo... ¿te puedes creer que desde que me activase no paro?... o el rabo dibujado en los pantalones, tras unas gafas de sol :)
Me ha gustado la primera imagen; y el resto pero porque va pegada a a primera. No sé; está colgada la máscara, pero están las llaves también, con lo que está en casa y eso descarta el primer pensamiento de que ha salido siendo otro a la calle.
Lo de folletear siendo otro, pero no en casa, me recuerda al fin de semana :) :)
A Machado aún tengo que descubrirlo, pero yo voy sin prisa :), sabiendo que el viaje es imposible.
Lametones y besos por el glande me
muchas gracias por vuestro homenaje a Don Antonio, vuestras palabras.
no se lo cargaron trágicamente como a Federico, El crimen fue en Granada, ...pero murió en el exilio antes de que acabara la guerra.
Thiago, muchas gracias por la referencia a Doctor Deseo. hago todo lo que puedo para descubríroslo.
Justo, una vez me dijeron que un posmoderno con vocación de clásico, ni tan siquiera sé qué significa eso, pero me encantó. claro.
Ant, no debería explicar nada, pero es que yo también estoy muy muy por ti. mirar a través de las máscaras de uno mismo es muy fácil, y tras unas gafas de sol es voyeurismo; lo difícil, imposible, es mirar detrás (dentro) de la máscara del otro.
porque sé que te gusta, la foto de abajo es algo así como la máscara del "me", pegada a la piel, inevitable, incluso 'folleteando' (claro que es una representación, muy divertida, y además, si la coreografía está bien ejecutada, lo alucinas...).
y en la foto de arriba... antes de salir a la calle, cojo la bufanda, mi chaqueta, las llaves, ...y la máscara del "yo". o una de ellas. me parece que ésta es la de lunes a viernes, ;-) (ya os vale a los 2, ...las cosas que me hacéis decir)
no tengas prisa, para Machado siempre encontrarás un momento en este viaje imposible. tb decía "En españa, de cada diez cabezas, nueve embisten y una piensa". muy grande Machado, y la herencia que nos dejó.
besos a todos.
Un carnaval de vanidades insaciables parece haber sido en parte la historia de este país que envió a los mejores de sus hijos al exilio y la muerte, para que la mediocridad enmascarada siguiera gobernando en una bufonada sin sentido.
El enmascarado no tiene nada de mediocre, ejem, ejem.
que escritor !! Madre mía que mañana llevo de recuerdos. No puedo dejar de olvidarme de un gran trabajo del Nano serrat cuando le puse música a esos poemas tan hermosos. Creo que gracias a él descubrí a Machado .
un grande !
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